sucredepasteque

Vie.

Je marchais, je déambulais sur la rive. Doucement, le gros fleuve paresseux filait dans la nuit sous la lumière pâle de la lune. Les réverbères semés le long des quais distribuaient à l'unisson un hâlo léger. Il y avait des grappes de gens ça et là, des bruits de conversations, des rires, des cris. Les terrasses de pub s'enhardissaient et mangeaient la rue. Des rendez-vous. 

Le jour je transpirais, je suais à la recherche de la performance. L'hygiène du sport comme mode de vie. Avec passion, avec rage et détermination. Et plaisir, surtout. Avec avidité. Sans retenue. Les cols de monts sylvestres, pas assez hauts pour se strater d'arbres aux essences différentes mais dont les pentes faisaient mal aux jambes. Chevauchées cyclistes pleines d'apnée mais si gonflées d'oxygène.

Des soirées anniversaires, des soirées ciné, des garages remplis de lampions. Une table en formica et un énorme bol de punch. Des verres en plastiques suintant l'alcool sucré. Des ondulations saccadées, des pulsations rythmées ou à contretemps. Elle qui tresse.

Une autre sans calcul, elle. Sans cynisme. Toute de timidité. Des moments manqués.

La vie déroule de fausse harmonie ou fait s'en ignorer de vraies. Elle reste belle quand même. De ce qu'au milieu des chaos et des heurts elle est là. La vie. Les bouffées des cris d'enfants, des projets auxquels on ne peut croire mais pour lesquels on voue son énergie. La vie explose de vous rattraper.

Secousses des réveils tardifs, gueules de bois. de l'énergie qu'il faut consacrer à de délétères simagrées qui ne finissent pas ou plus. A tresser sans fin, elle, elle ne se rend plus compte de sa détresse, consumée par son manque d'estime de soi.

Une vie, des rencontres. Une histoire, des histoires. De l'achevé. De l'inachevé. Assouvi d'être inassouvi. Des appétits plus forts pourtant. Rebonds éternels. Une vie de vies....  

Notes......

Il faut laisser les notes couler en douceur en soi, les laisser prendre possession de soi, et se laisser guider par le chemin qu'elles tracent sous les doigts d'or du pianiste et de ses deux acolytes. Leur communion est totale et leur virtuosité à chacun disparaît sous les émotions caresses des sens... You must believe in spring, Bill Evans au seuil de la fin, la mort est passée lui prendre trop de proches, alors il joue pour eux, pour leur dire que la vie est belle, même quand elle est tordue. Tordue et si belle à arpenter dans tous les sens.

Dehors la lumière appelle le printemps en dissipant le froid sec, il n'y a pas de vent. Les arbres sont immobiles, qui dansent doucement pourtant. Les grappes de nuages vaporeux rendent plus bleu un ciel immense.

Il y a sur le bord du fauteuil le livre, posé en équilibre instable. Il hésite à se laisse reposer, ne veux pas que mes yeux le lâchent. Et je ne le lâche pas, il est jumeau de la musique, avec sa propre mélodie écho. Dans le livre il y a David et son véhicule frigo. Dans le véhicule frigo il y a Hope, le cheval mort. Et david sinue, en fuite des ses rêves envolés, en fuite de "ces milles choses qu'on ne comprend pas, qu'on comprend un peu trop tard, et ...." Dans le livre David croisera Antoine et Rosa, et ce sera beau comme les notes qui pianotent vers ce printemps. David écoutera les rencontres et les mots saisis dans le vent pour que les états d'âme laisse place à l'âme et que ...

La musique...

Le livre....

 

Les vacances à l'hôtel

Les médias mondiaux font leur chou gras de cette coupe du monde de football qui approche et la France n'échappe naturellement pas au syndrome. Et les résultats passables des représentants tricolores sont une manne sur laquelle tout le monde peut surfer, impossible d'y échapper c'est l'horreur absolue.

Dire qu'on va manger ça tout ce début d'été, le monde marche sur la tête ce n'est pas nouveau....

J'aime plus le foot. Naguère, certains soirs d'Europe avait un parfum de sport fédérateur et les diffusions plus rares auréolaient certaines rencontres d'un parfum sulfureux suffisamment alléchant pour céder aux délices du canapés pizzas. Tout ça est mort et bien mort. 

Maintenant il y a foot chaque minute sur chaque chaîne et quand ce n'est pas un match c'est un débat sur le match, on dirait qu'il n'y pas de sujet plus important à traiter.

Et on en vient à ce petit buzz "Rama Yade" sur l'hôtel princier où logent les bleus en Afrique..

Ce qui me gêne n'est pas qu'ils logent là. Ce qui me gêne n'est pas le coût unitaire individuel de la nuitée. Ce qui me gêne n'est pas l'indignation pittoresque de la secrétaire d'état qui a oublié ce que coûte les billets d'avion qu'elle n'acquitte jamais. Ce qui me gêne n'est pas la vacuité sidérale des concernés aux pieds carrés qui ne s'émeuvent pas de l'indécence des chiffres.....

Non me gêne le cynisme des chroniqueurs et journalistes, particulièrement celui des télévisuels: parce qu'enfin merde la télévision n'a cessé de diffuser plus et plus de foot, trouvant un public de plus en plus large. Cette énorme masse de gens est devenu l'argument de référence pour vendre plus de publicité autour des diffusions. Cette manne publicitaire a autorisé les dirigeants fédéraux a négocier les droits des équipes jusqu'à les vendre à des prix astronomiques. Et toute cette masse financière ne cesse de croître pour le bénéfice de l'ensembles des acteurs: sportifs, dirigeants et gens de télévisions, gens de télévision qui s'indignent en catimini des traitements princiers en relayant le propos, propos qui découle justement de la libéralité dont ils sont principalement les pourvoyeurs en chef.

L'indécence est de monter encore plus la sauce de ces propos de jolie demoiselle dont on se fout, avec surenchère d'indignes déclamations de fuite de la démagogie quand ils lancent reportages sur reportages sur le sujet.

Bref ce monde m'ennuie, à la vérité m'indiffère même. Mais j'avais besoin d'un exutoire et ce billet le fut.