sucredepasteque

Individuel....

Je promenais seul, enfants et compagne occupés ailleurs. J’étais descendu en ville au guidon de ma vespa, ce petit objet de culte si pratique pour se faufiler sans perdre de temps. Mon temps, ce temps qui m’appartient, si précieux. Au cœur de la ville, pour une commodité des plus absolues, j’ai emprunté la voie piétonne en filant entre deux des bornes qui en condamne l’accès aux véhicules. Au ralenti certes. Je m’en serais voulu de gêner les piétons. Ainsi j’ai pu stationner au plus près de ma destination et éviter de marcher, pas envie.

Plus tôt dans la matinée, je m’étais rendu à la banque pour raisons professionnelles. Dans la file d’attente devant moi il y avait deux vacanciers. L’un souhaitait déposer sur son compte un chèque. Mais compte dans une autre agence et pas de bordereau pré-imprimé à son nom, aïe aïe aïe pas possible. La saisie manuelle d’une opération bancaire n’existe plus à l’heure actuelle. La machine veut son bordereau pré-imprimé, un point c’est tout ! L’autre vacancier voulait procéder à un retrait d’espèce. L’hôtesse d’accueil lui a vertement dit que le guichet automatique situé à l’extérieur de l’agence était fait pour ça ! Certes, mais quid du retrait d’une somme supérieure au plafond défini pour l’usage de sa carte bancaire ? Gros soupir résigné de l’employée devant gérer une opération basique, habituellement si bien exécutée par la machine automatique. Mais les gens sont pénibles, qui n'usent pas des facilités de l'automatisation. Franchement, c'est simple.

Pas fou et peu désireux de m’exposer à la vindicte bancaire je me suis approché d’un guichet automatique. Il était occupé, quel enfer ! Heureusement à deux mètres de là, un autre établissement bancaire me proposait le sien, de guichet automatique, et libre, immédiatement disponible pour moi !! J’ai pu toutes affaires cessantes obtenir en quelques clics les euros si nécessaire à ma consommation de citoyen libre.

Je pénètre en trombe dans le temple culturel sis devant ma vespa pour jouir de l’air conditionné au plus vite, tant l’air ambiant extérieur nuit à ma santé. Sans progrès la vie ne vaut rien. Je m’approche du rayon photos. Je suis absolument ravi du cadre numérique qui trône sur la console de mon entrée. Il m’offre en continu une sélection aléatoire de photos qu’il extrait pour moi de tous les clichés multi-pixélisés dont je le nourris régulièrement. Ce faisant il m’épargne le casse-tête du choix des photos que je souhaite voir.

Cela dit, mes parents sont vieux-jeu et absolument pas « up-to-date » et il faut que je leur fournisse des tirages papiers. Alors j’ai fait l’acquisition d’un logiciel de retouche et j’ai embellie la réalité fixée par l’œil numérique de mon appareil. Puis mon ordinateur a glissé-déplacé les clichés choisis vers une clé usb et je l’ai là, avec moi dans ce magasin. Je fais maintenant face à une machine qui me dicte ses instructions par écran interposé. Je savoure cet instant de plénitude pendant lequel je n’ai pas à subir le sabir d’un employé mal formé et ennuyeux qui, comme naguère, époque détestée heureusement révolue, n’aurait fait que prendre livraison d’une pellicule en m’assurant que deux jours c’était vraiment le délai le plus court pour effectuer le développement des photos! Insupportable. Là,  même pas cinq minutes et je récupère mes tirages, la vie est belle.

Ensuite je flâne dans la partie librairie et je me cogne aux têtes de gondoles qui croulent sous les exemplaires du dernier Marc Levy. En chavirant de bonheur de voir offert au plus grand nombre cet opus incontournable je manque perdre l’équilibre et me rattrape à une table décalée. Sur cette dernière, une des employés a souhaité mettre en avant une collection « nature writing », quelle idée saugrenue !? Il y a des titres à faire fuir n’importe quel esthète du monde moderne. « Même les truites ont du vague à l’âme » de John Gierach, je pouffe. « Lonesome dove » de Larry McMurtry, tome I et II, j’essuie une larme, 2 tomes pour une histoire de cow-boys non mais. Il y a aussi « Les derniers grizzlys » de Rick Bass. Franchement si c’est les derniers, pourquoi en causer ? J’en ai tellement mal aux côtes que j’ai oublié d’acheter le Marc Levy. Merde.

Tout cela m’a donné beaucoup d’émotions, j’ai soif. Il y a une superette toute proche. Je prends un soda light mais peu de caisses sont ouvertes, c’est pénible d’attendre. Heureusement, ils ont fait installer des caisses automatiques. Je me précipite vers la première disponible. Et hop, même pas besoin de dire bonjour à la machine, je la malmène à ma vitesse, sans même un regard pour la préposée assoupie qui en surveille cinq. J’ai tant à faire juste après. Et puis je suis en train de faire son boulot, je ne vais pas lui dire merci en plus !! Allez vite vite.

Je reprends ma vespa et je descends le sens interdit, je ne vais quand même pas faire un grand tour pour récupérer la route du retour quand 10 mètres à l’envers m’y conduisent derechef, non ?

Enfin de retour chez moi, je peux profiter de ma télévision. Normal, j’ai oublié le Marc Levy. Pas grave, j’y retourne demain.En attendant, je vais aller faire un tour sur internet, je suis sur que je vais trouver un forum sur Marc Levy.

Et je repense un instant à ces bouquins débiles sur la nature. Des malades qui partent en expédition pour trouver des crottes d'ours géant afin de prouver qu'il reste encore des grizzlys dans le Colorado. Pendant qu'un écran tactile me permet de choisir mon menu big mac en moins de temps qu'il ne m'en faut pour l'écrire. Ah les malades! Z'ont rien compris encore.

Quelle belle vie, Youpeeeeee…….

 

 

Tout se vend tout s'achète

A pratiquer quotidiennement  le commerce (ou n'importe quelle autre activité professionnelle) on mécanise beaucoup de choses et le regard sur ce que l'on fait perd de son acuité. Je peux ainsi oublier parfois l'un ou l'autre des produits qui peuvent être achetés sur mon lieu de travail. Et ainsi je reste éberlué de temps en temps à la caisse de voir se vendre certains articles textile dont je ne voudrais pas même comme chiffon pour faire la poussière chez moi.

Ce qui m'a ramené à l'esprit cette semaine une vente particulière survenue lorsque j'oeuvrais dans mon propre négoce de tapis d'Orient.

A l'époque de son ouverture, j'étais évidemment parti faire le tour des fournisseurs pour constituer mon stock. J'avais en tête le genre de tapis que je souhaitais proposer, très en adéquation avec le style que j'affectionnais. Mais aussi, désireux de ne rien laisser au hasard, j'entendais bien ratisser large. Les tapis d'Orient ont à tort une réputation de produits vieillots essentiellement destinés à une clientèle âgée. Même si en mon for intérieur je ne souscrivais pas à cette tendance, je m'étais mis en quête de quelque pièces "modernes" à proposer aux éventuels clients très jeunes que j'espérais voir fréquenter ma boutique, attiré par mon entrain juvénile et crétin. Comment le simple fait que je puisse le croire allait-il réellement les ramener jusqu'à la boutique ?! J'adore les illusions de la jeunesse.

Bref, me voici rendu aux entrepôts sous douanes de Paris et les arpentant dans leur partie réservée aux importateurs de tapis. Djadda frères, Vossough tapis, Montezami Import.... C'était déjà un voyage de noms...

Et chez un indien sirupeux, je fais l'achat de quelques tapis chinois de la région Sinkiang, origine de tapis d'Orient que l'on dénomme aussi "les tapis de Samarcande", c'est tout un programme.

Ces tapis en laines ont pour particularités d'être noués en laines colorées et de proposer des motifs géométriques plutôt sommaires. Modernes non ?

Et voila que dans le lot, j'achète un tapis gris, simplement borduré d'un liseré noir et dans lequel le tisserand a poussé son art pictural au paroxysme, traduit par l'inclusion d'un petit dromadaire stylisé dans un coin, le géométrique ruminant étant noir, lui aussi.

Quel achat! Une erreur de jeunesse ou un trop plein d'enthousiasme, je ne sais plus, c'est vieux.

Il n'est pas rare dans ce métier de posséder, les années passant, une collection de tapis invendus. J'étais assez fier de ne pas en cumuler tant que ça, mais il me faut admettre que ce tapis gris restait obstinément à sa place dans la pile des "dozars" que je proposais en magasin (dozar désignant un format de tapis, un zar étant une unité de mesure iranniène proche du mètre, dozar pour deux mètres environ sur un mètre quarante )....

Et à dormir d'un sommeil lourd dans cette pile, il était devenu si invisible à mes yeux que je ne le mentionnais même plus mécaniquement lorsque j'effeuillais la pile au regard d'un acheteur à convaincre.

Et puis un jour, en plein effeuillage, une cliente de dit stop ! attendez !! Faites moi voir celui-ci là. Je redescend un puis deux tapis dans un splendide feuilletage inversé, dont ce gris que je masque sans même y penser par un autre tapis, à la recherche de celui pour lequel elle m'a brisé le tympan gauche.

Et elle me dit alors, celui-là, le gris là!!

Et bien des limbes infinies où je l'avais laissé se putréfier, désireux de m'en débarrasser pour sa valeur d'achat (hérésie commerciale urticante pour un vendeur de tapis), voire moins (ignominie sclérosante), le cri du coeur de la cliente me l'a aussitôt fait placer sur un piédestal, incroyable rareté, à vendre au prix fort!

J'espère qu'il décore encore son salon.

Big Day

«Big day», les retrouvailles des 4 collégiens qui ont vieilli. Ce rituel qui s’est instauré il y a maintenant un an prend ce soir une tournure encore plus excitante, de ce que le quatrième labadens sera là. 

Je ne l’ai pas revu depuis le mariage de Dr Foldingue en 1997. Que peuvent-être des retrouvailles d’hommes qui ont vécu parfois plusieurs vies, loin les uns des autres, et qui ont en commun une adolescence pendant laquelle ils ont partagé la majorité de leurs émois?

A l’aune de la relation qui nous joint, Dr Foldingue, Mister Suisse et moi-même, et qui nous fait nous rencontrer régulièrement, j’ai l’intuition que ce moment à venir sera du même tonneau. La simple reprise d’une conversation qui aurait eu lieu hier....

Effectivement, c’est du même tonneau, comme une évidence. Il est des vies qui se mêlent et que rien ne semble pouvoir défaire. De quelle alchimie sont-elles les faites ? En vérité peu importe. Disposer du rare privilèges d’en goûter le sel suffit. C’est finalement très banal, un repas à partager, des échanges sur des sujets graves. D’autres sur des sujets plus futiles. Nos enveloppes ont vieilli, c’est une évidence. Pas nos voix. Les yeux fermés nous pourrions identifier chacune d’entre-elles.

Nos avons plongé avec volupté dans ce moment, nous l’avons étiré pour le faire durer, anticipant le plaisir de son évidente reconduction. Dans ces moments la vie prend un relief d’une acuité parfaite.

Encore, j’en veux encore.

 

Lundi de Pentecôte

C’est ce jour férié qui n’en est plus un. Une journée de solidarité dont je n’ai pas vraiment compris le fonctionnement. Non, dont je ne cherche pas à comprendre le fonctionnement. Je me sens détaché du fonctionnement du monde dans lequel je vis. Je ne rejette pas en bloc ce qui fait le cadre quotidien de ma vie, loin de là. J’ai juste le sentiment confus qu’il y a trop de choses qui m’échappent, que finalement je n’ai pas de prise sur la forme du quotidien universel. Je sens que le système sur lequel repose les instances qui président a été corrompu. Que les idéaux indiscutables qui l’ont érigé ne sont plus les garants de la réflexion et des agissements. Et je renonce un peu, c’est vrai. Pas l’âme de militer ni l’envie de m’impliquer, même en votant.

Alors parfois je m’isole comme un reclus, par petite dose. Pour m’imprégner d’îlots qui subsistent au milieu de ce néant que nous érigeons inéluctablement.

J’ai emprunté au hasard un petit chemin de traverse non loin de mon lieu de travail. Une route de desserte agricole ou viticole.Elle est pleine d’ornières et j’ai du serpenter doucement avec le vespa pour finalement me poser devant un portail blanc qui clôt le long mur de clôture de ce qui semble être le parc d’un demeure ancienne. Incroyable le calme et la sérénité qui se dégagent du lieu, à à peine 5 minutes de la zone commerciale. Je n’entends même pas le bruit des voitures qui passent inlassablement sur la rocade toute proche.

Il y a un enchevêtrement d’arbres qui masque la vue près de la grille blanche. Impossible de deviner la bâtisse abritée derrière la végétation séculaire et elle va garder son mystère. Je me suis assis sur un petit muret à l’ombre et je regarde les masses lourdes de cumulo-nimbus qui traversent au ralenti le bleu éclatant du ciel. Des abeilles s’agacent derrière moi et me font secouer la tête lorsqu’elles me frôlent. J’entends une rumeur indistincte que charrie le vent, comme des cris d’enfants jouant en colonie de vacances. 

Le temps file comme une météorite. Je reprends le chemin. Je roule au milieu des vignes. L’espace est ordonné mais cet ordonnancement est savoureux. L’entretien des vignes trace d’élégants sillons et j’aime la noblesse terrienne de cette culture. Je suis sur une petite éminence et en contrebas sur la gauche, j'aperçois le stade et sa petite tribune. De loin je distingue des petites jambes qui tricotent sur la pelouse. Un tournoi de foot pour les moustiques. De loin ça ressemble encore à du sport et les cris que j'entendais tout à l'heure étaient de plaisir. Pourvu que ça dure.

Et sur le court retour, je sors de ma rêverie, vite rappelé aux dérives et excès qui débordent de partout, même si pour cette occasion il semble que rien de grave ne soit arrivé. 

Vendredi midi

Parti déjeuner au fast-food en face du magasin. La bouffe est toujours aussi mauvaise.

Les tables dehors sont toutes occupées, essentiellement par les lycéens qui arrivent en masse de l’établissement situé à proximité. La majorité d’entre-eux déballe un pique-nique sur les tables et tous occupent l’espace sans consommer. Ce pourquoi le «restaurant» ne leur mène aucune chasse et c’est très bien.

Il y a trois lycéennes à la table voisine et l’une d’elles se pose des ongles factices sur les mains. Elle étale la colle comme un vernis et presse les capsules manucurées sur ses ongles rongés. En peu de temps elle a métamorphosé ses mains meurtris en ersatz de mains féminines. C’est mieux si l’on songe aux doigts boudinés qu’elle présentait il y a quelques minutes, mais ce factice laisse toute sa place à l’artifice grossier.

Elle porte une paire de lunettes siglées et arbore un air las et blasé. Ses chaussures sont vieilles et le bout des semelles est décollé sur chaque pied. Curieux mélange. A sa gauche celle qui semble la plus jeune des trois est mignonne. Elle a un petit air mutin et un sourire splendide qui éclaire son visage et ses mains sont soignées. La troisième est quelconque. Qu’est-ce qui préside à l’assemblage des amitiés?

Une mère et sa fille viennent d’arriver et se posent en lâchant sur la table trois sachets de bonbons qu’elles commencent à manger. Elles accompagnent immédiatement leur repas d’une cigarette chacune, bataillant dans le vent léger et avec un briquet récalcitrant pour allumer leur mort future.

La plupart des gens ont leur téléphone mobile en main, échangeant sms et communications plutôt que de manger. Ceux qui parlent semblent n’avoir aucune conscience du manque d’intimité dans lequel ils évoluent.

Le monde est devenu communiquant à tout heure, toute place. Je ne suis pas sur que ce confort soit synonyme d’une liberté affichée à tout prix. 

Je le trouve même un peu liberticide finalement.

 

Rituel

A quelques jours du maintenant rituel repas trimestriel  à Lyon avec mes amis je suis passablement surexcité. Cette soirée restaurant a mis du temps à exister. Chaque fois que nous nous parlions au téléphone avec Docteur Foldingue, nous évoquions cette possibilité de faire une moitié du chemin chacun de nôtre côté, pour se retrouver en terrain neutre à égale distance de nos domiciles respectifs et se voir physiquement. Ces genres de conversations avec "faudrait, on devrait, ce serait bien si......." qui restent la plupart du temps lettres mortes.

Et puis finalement, allez hop, un petit trajet tgv de rien du tout et nous voilà tous les trois. Ex-collégiens ayant usés les mêmes bancs à scruter les jambes de la prof de français lorsqu'elle essayait de nous cacher qu'elle ôtait ses collants parce qu'elle avait trop chaud, maintenant heureux de dîner ensemble en sombrant avec légèreté dans une nostalgie pleine de vie. Paradoxal ça, mais possible, oui!

Et cette semaine, cerise sur le gâteau, nous serons quatre. Le dernier mousquetaire, éloigné mais jamais perdu de vue se joint à nous.

Et chaque jour qui passe je mesure un peu plus le privilège qui est le mien de pouvoir m'ébahir en comptant le nombre d'années passées sans que des liens tissés à l'adolescence se soient altérés. Parce que l'air du temps, cette course à l'individualisation forcenée à laquelle on nous presse constamment de participer, ne rend pas la fidélisation des amitiés très concrète. Ce que j'entends autour de moi c'est plutôt combien il est difficile maintenant de voir perdurer une relation de nature amicale.

Et du coup, cette semaine, relisant un fabuleux bien que triste bouquin de James Salter, "Un bonheur parfait" je repense à l'amitié longue durée qui unit mes parents à un couple de Marseillais pure souche.

Je songe à leur rencontre. Et à la place que ces gens ont eu dans ma vie. A suivre....

 

 

 

 

Carnets de vacances fin

Y a toujours une fin à tout. Le temps estival a bien laissé la place à une atmosphère grise sous un plafond bas. Pas de bol pour les participants du fise. Ils ont profité des rares éclaircies pour éblouir la galerie au milieu d'une ambiance de foire.

J'ai bien aimé ce village de stands sur la partie basse le long des berges du fleuve. Pour prévenir la probable transformation du périmètre en champ de boue les services de la ville ont répandu sur l'aire entière des tonnes de branchages et d'écorces. Tous les bords et terre-pleins arboricoles des routes du département taillés à grands coups de machines y sont passés. Du coup j'avais l'impression d'être au milieu d'un foire de comté. Sauf que les sonos et les banderoles publicitaires m'ont vite ramené à la réalité commerciale du lieu. Malgré tout, c'est quand même vivant et j'aime cet univers de glisse. Les riders sont d'un niveau monstrueux et le spectacle est présent.

Ma fille semblait pressée de s'y rendre. Peut-être le groupe d'adolescents qu'elle et son amie ont croisés dès notre arrivée et qu'elles semblaient bien connaître? Quand je vois ma fille sortir hors de la maison pour rester au téléphone un long moment ....

Demain, pour ce qui sera mon jour de repos hebdomadaire et non plus un jour de congé, je dois me rendre chez le toubib qui m'a opéré. Pas envie d'y aller l'entendre me dire que je ne récupèrerai pas la totalité de la mobilité de mon poignet. Je le sais déjà.

Allez, faut y retourner même si c'était plus drôle de guetter les prévisions de vent pour aller kiter.... 

Carnet de vacances 4....

Mais que font les prévisionnistes météorologues?

Je consulte, décortique et dissèque les schémas qu'ils me proposent chacun sur leurs sites internet. Je prends tous ces éléments et je les brasse entre-eux pour définir ma propre fenêtre de prévision éolienne. J'y passe un temps infini, le cul posé sur mon beau tabouret rouge. Et après je charge ma voiture avec tout mon matériel de kitesurfer passionné.

Et je prends la route, je roule, je trace, je déroule ma ligne de fuite vers un éden de glisse. A l'est, à l'ouest, j'ai le choix selon la direction du vent.

Souvent je vais à l'ouest, à l'extrémité d'une marina bétonnée. Les ailes qui dansent sous son ciel venteux me font oublier la laideur de ces cubes empilés en une pauvre imitation de pyramides. Tout comme les allées bordés de pins courbant l'échine et les pelouses entretenues qui naturent un peu cet univers de légo pour adultes. Passée la dune qui jouxte le parking je vois le sable qui vole au ras du sol poussé par les bourrasques et le reste disparaît.

De l'autre côté vers le couchant c'est une route qui serpentent entre les lagunes. Quand il fait chaud les effluves méphitiques des étangs qui s'assèchent envahissent l'habitacle de la voiture. On peut apercevoir parfois des poissons qui sautent haut hors de l'eau pour gober l'insecte qui passe. J'aime le splash de leur amerrissage totalement à plat. Autant l'envol est gracieux, autant le plongeon est pataud.. Il faut passer un pont à sens unique qui enjambe deux étangs et du point culminant de son petit arc bas, on guette les voiles dans le ciel.

Je parque la voiture, des têtes connus, d'autres moins. Sortir les voiles, la bagarre avec la combinaison à enfiler, gonfler les lattes et le bord d'attaque pour rigidifier le cerf-volant géant (et accessoirement le faire flotter quand on le fait tomber dans l'eau) et dérouler les 25 mètres de lignes de la barre qui sert à le piloter, connecter l'ensemble sans mélange.

Le toile flappe au vent et le plan d'eau est saturé. Il y a un kiteur qui monte au plafond en hurlant de plaisir son adrénaline. Même pressé d'aller faire mumuse, je prends le temps de suivre les envolées stratosphériques qu'envoient les sans-cerveau que j'envie à l'instant. Moi, je saute comme un crapaud lourdeau et j'ai toujours l'impression de voler très haut même quand je rase-motte en m'aggrippant à ma barre sous la voile.

Allez, à l'eau, il est temps de partir au planning et de parfaire ma technique de fou volant.

Y a plus d'air, le vent est tombé. Trouvez-moi un prévisionniste qui va plier le matos !!!!

Carnets de vacances 3

Toujours le farniente qui domine mon quotidien. A une autre époque je n'aurais pas supporté l'indolence tranquille qui préside au déroulement de mes journées. Pas de rituel non plus. Se laisser porter par les événements et puis décider subitement qu'il est temps de s'activer.

Je profite et j'essaie d'oublier que le jugement en appel du divorce doit m'être communiquer d'un jour à l'autre...

J'ai dépoussiéré mon VTT pour aller rouler un peu sur les pierres héraultaises. Des sentiers qui ondulent la garrigue. Les couleurs éclatent sur fond bleu. Il y a le jaune des genets odoriférants, le vert des pins résineux et l'ocre de la terre battue. Au sortir d'une courte montée rocailleuse la sente monotrace qui se cache sous les frondaisons débouche sur une portion de la voie domitia, les roues de ce vélo tressautent sur un pavage romain inégal mais millénaire. C'est un monde dans un autre monde. Et je me dis que je le préfère parfois, ce vieux monde.

Les jours se mélangent à l'abandon de la norme travail. Un tas de terre excavée à sortir du jardin où il s'entasse, dans ce vieux jardin qui raconte plein d'histoire, cerné de murs séculaires qui le cachent. Et de ce petit portail trop minuscule pour laisser passer une pelle mécanique, en lieu et place d'une contrainte, il y a des pelles, des brouettes, des bras et juste la mécanique des tendons et des muscles qui installent une harmonie. Le plaisir de l'effort d'abord, et un sentiment de joie commun quand ce tas a fondu. Fraternité.

 

 

Carnet de vacances suite

Et donc ça bataille ferme sur les courts. Des jurons aussi, et des mains sur les genoux, le souffle court. Dans la douleur, faute de ne pas être parfaitement libéré, mon fils est parvenu à traverser son tableau et il joue maintenant contre un classement bien supérieur au sien, sa confiance renforcée à la suite de ses 3 victoires consécutives. 

Je ne sais pas vraiment ce qu'il ressent vis à vis de ma présence. J'aime à croire qu'il est content que je suive ses rencontres. Quoi qu'il en soit son attitude sur le court ne tient pas compte de moi. Il est dans son match et ne cherche pas mon regard. je le vois se tendre et puis lâcher quelques coups. Il prend l'ascendant mais le reperd immédiatement. Cette position d'observateur partiel est étrange. Je souhaite qu'il gagne, la victoire est souvent plus belle. Mais j'aime trop le sport pour être déçu si la défaite arrive. Elle est une des composantes essentielles de la pratique.

Il court et s'invective, je l'entends pester après ses fautes et mauvais choix tactiques et je cogite furieusement pour analyser les faiblesses réelles de son adversaire d'un soir. Puis je guette un moment fugace où d'un regard, d'un geste je pourrais lui transmettre toute ma sagacité d'observateur attentif. Mais il m'ignore superbement, tout à son match.

Un échange s'engage, bras de fer physique et tactique. les deux joueurs prennent les commandes du jeu à tour de rôle. Des décalages droite-gauche académiques, une montée au filet poussive contrée par un lob boisé. Je ne compte pas les coups de cet échange qui dure. Finalement mon fils va conclure ce joli point au bout d'une défense acharné, par un dernier passing de coup droit croisé qui file comme un missile pour mordre la ligne, hors de portée de son adversaire. Il serre le poing et son sonore yes dompte pour un instant les cigales énervées. Il est dans la bagarre et se sublime. 

Puis en retournant vers sa ligne pour un prochain service, il me glisse un regard par en dessous et m'adresse un sourire aussi éblouissant qu'instantané. Et j'adore que le plaisir d'avoir réussi un beau coup soit bien présent à son esprit.

Et qu'il le partage avec moi, sa concentration dût-elle en souffrir.